{"id":25826,"date":"2014-05-15T05:37:05","date_gmt":"2014-05-15T08:37:05","guid":{"rendered":"http:\/\/www.pedromigao.com.br\/ourodetolo\/?p=25826"},"modified":"2014-05-14T11:14:54","modified_gmt":"2014-05-14T14:14:54","slug":"meu-jogo-inesquecivel-a-sombra-do-maraca-o-maracanazzo-por-uma-testemunha-ocular","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.pedromigao.com.br\/ourodetolo\/2014\/05\/meu-jogo-inesquecivel-a-sombra-do-maraca-o-maracanazzo-por-uma-testemunha-ocular\/","title":{"rendered":"Meu Jogo Inesquec\u00edvel: \u201c\u00c0 sombra do Maraca \u2013 O \u2018Maracanazzo por uma testemunha ocular\u2019\u201d"},"content":{"rendered":"

Completo minha rotina matinal ao pegar o jornal na soleira da porta de meu apartamento. Sento-me na espregui\u00e7adeira ao lado da janela \u00e1vido pelas not\u00edcias. Mas minha aten\u00e7\u00e3o \u00e9 despertada por estilha\u00e7os de sol sobre a folha dos esportes. Assusto-me. Deixo o jornal cair ao ch\u00e3o e desvio os olhos para a janela. Toda\u00a0 luz que h\u00e1 l\u00e1 fora parece espremer-se para penetrar atrav\u00e9s do pequeno e\u00a0 irregular\u00a0 orif\u00edcio no vidro. Ofusca-me. Um facho fino, como o de um refletor de teatro, risca em linha reta o espa\u00e7o da sala, por sobre minha cabe\u00e7a.<\/p>\n

Esque\u00e7o o jornal estendido no ch\u00e3o, inerte, abatido. Troquei as manchetes do presente por um mergulho nas p\u00e1ginas do passado. Mil gavetas da mem\u00f3ria abriram-se a um s\u00f3 tempo com imagens de um Rio de Janeiro bem mais tranquilo. Em instantes, remexi naqueles arquivos e selecionei uma imagem de um outro julho, de minha velha \u201cse\u00e7\u00e3o de esportes\u201d. Surgiu ainda n\u00edtida, t\u00e3o colorida como mem\u00f3ria de crian\u00e7a: meu pai, na mesa de caf\u00e9 daquele domingo, brincava com a caneca e com os talheres com m\u00e3os de menino travesso. Estava excitado, tenso, preocupado e alegre. Tudo a um s\u00f3 tempo.<\/p>\n

\"brasil<\/a>-\u201cCuidado para n\u00e3o entornar caf\u00e9 na tolha, Abelardo\u201d<\/em>– disse mam\u00e3e. Ele respondeu com um sorriso treloso. Afinal, pela primeira vez na hist\u00f3ria, o Brasil era pleno favorito para tornar-se campe\u00e3o mundial de futebol.<\/p>\n

–\u201cBarbosa, Augusto e Juvenal. Bauer, Danilo e Bigode. Fria\u00e7a, Zizinho, Ademir, Jair e Chico.\u201d<\/em>– papai repetia a escala\u00e7\u00e3o como que nomeando os campe\u00f5es mundiais.<\/p>\n

–\u201cFria\u00e7a, papai?\u201d<\/em>– perguntei. \u2013 \u201c\u2019E, meu filho. O Maneca est\u00e1 com indisposi\u00e7\u00e3o intestinal e foi barrado.\u201d<\/em><\/p>\n

Papai era jornalista e, apesar de n\u00e3o trabalhar na editoria de esportes, estava a par das \u00faltimas not\u00edcias. Em 1950, a substitui\u00e7\u00e3o de jogadores durante as partidas oficiais era proibida pela regra e Fl\u00e1vio Costa, nosso t\u00e9cnico, n\u00e3o queria correr riscos com atletas que n\u00e3o estivessem em plenas condi\u00e7\u00f5es de jogo. Com a credencial de jornalista de papai, assistir\u00edamos ao jogo na Tribuna de Imprensa do Maracan\u00e3. E assim, entre sol presente e encoberto, a manh\u00e3 se foi. Chegou a hora do almo\u00e7o, mas n\u00e3o veio com ela o apetite. Em vez de mastigar, beliscamos a comida. Mam\u00e3e ainda falou:<\/p>\n

\u201cVoc\u00eas n\u00e3o comeram nada. Vou preparar uns sandu\u00edches de carne assada para levarem\u201d.<\/em> \u2013\u201cN\u00e3o precisa, Ciatinha, podemos lanchar nos bares do est\u00e1dio\u201d<\/em> \u2013 argumentou, papai. \u2013 \u201cPra que gastar dinheiro com porcarias, se podem se alimentar melhor e fazer economia?\u201d<\/em> Ali estava a raz\u00e3o personificada, bem distante da emo\u00e7\u00e3o que j\u00e1 nos dominava. E a raz\u00e3o venceu. Levamos os sandu\u00edches embrulhados em papel pardo, disfar\u00e7ados dentro de uma sacola de couro. Papai s\u00f3 n\u00e3o conseguiu disfar\u00e7ar seu constrangimento. Fomos de bonde. Dois bondes, pois tivemos que fazer baldea\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

Oficialmente, o est\u00e1dio do Maracan\u00e3 fora constru\u00eddo para comportar 200 mil pessoas. \u201cOra, 200 mil pessoas deveria ser para jogo comum, nunca para uma final de campeonato mundial\u201d<\/em> \u2013 diziam alguns.<\/p>\n

A frieza dos dados oficiais n\u00e3o considerava as milhares de almas e cora\u00e7\u00f5es que, irmanados e espremidos, ultrapassaram a lota\u00e7\u00e3o e jamais foram contabilizados com exatid\u00e3o. Desta vez a emo\u00e7\u00e3o superou a raz\u00e3o e o bom senso. Mas se Deus n\u00e3o \u00e9 brasileiro, como dizem, por certo \u00e9 um turista por demais apaixonado pelo Rio, e o est\u00e1dio suportou mais de 400 mil p\u00e9s pulando sobre seu dorso sem tremer, envergar ou ruir.<\/p>\n

\"maracana-1950-detalhe\"<\/a>Naquela tarde a engenharia nacional, com alguma ajuda Divina, foi a primeira a tornar-se campe\u00e3 mundial. A partir daquela tarde, o est\u00e1dio Municipal do Maracan\u00e3, ou M\u00e1rio Filho, como queiram, passou a ser o maior templo oficial dos penetras. Principalmente em grandes cl\u00e1ssicos, nunca e jamais saberemos o n\u00famero exato de espectadores. Se contarmos os ingressos falsos e os que, recolhidos, voltam \u00e0s bilheterias para serem revendidos, os \u201cparentes e amigos\u201d de porteiros, bilheteiros e fiscais,\u00a0 as \u201cautoridades fajutas\u201d, os\u00a0 militares, crian\u00e7as, idosos e o assustador contingente de ambulantes n\u00e3o oficializados, ficar\u00edamos abismados com a diferen\u00e7a entre o p\u00fablico contabilizado e o n\u00e3o contabilizado.<\/p>\n

Meu cora\u00e7\u00e3o menino p\u00f4de sentir a primeira grande emo\u00e7\u00e3o daquela tarde, na voz do locutor do est\u00e1dio, ao dar a escala\u00e7\u00e3o da sele\u00e7\u00e3o brasileira. Em sua voz, bem empostada, ritmada e mel\u00f3dica, denotava-se o sabor de um samba-exalta\u00e7\u00e3o. N\u00e3o, n\u00e3o estavam ali na boca do gramado apenas os onze jogadores que iriam participar daquela final. Estavam os futuros campe\u00f5es do mundo! Emo\u00e7\u00e3o ainda maior foi a de ouvir os mais de 200 mil presentes a entoar o hino nacional, magistralmente executado pela Banda dos Fuzileiros Navais. Foi de arrepiar! Afinal, nossos jogadores perfilados no gramado representavam a \u201cp\u00e1tria de chuteiras\u201d.<\/p>\n

O jogo come\u00e7ou nervoso, como era de se esperar e mais nervoso acabou o primeiro tempo, com o placar em branco, como branca era a cor do nosso uniforme. Branca \u00e9 a cor da paz, e paz nunca faltou. Nem nos momentos de euforia, nem nos de expectativa. Tampouco nos instantes de desespero mudo de uma massa espremida que \u2013 hoje sabemos \u2013 estariam por vir.<\/p>\n